31

As palavras em greve amontoadas num canto de uma folha, combinam uma estratégia para se desalinharem e escreverem algo com sentido de revolta. Falta ali qualquer coisa. Está a vontade, o desejo e até a liberdade. Há letras em forma de gritos a ecoar pelas linhas. Começam agora a marchar com outras letras em forma de slogan. Continua a faltar qualquer coisa. Um A perdido do seu M e numas linhas mais abaixo um R caminha com o seu O - desencontrados, não percebem o sentido da vida na totalidade.

30

29

Tenho medo dos monstros que vivem nas perguntas. Tenho medo dos monstros aos quais não consigo desviar os olhos. Não adianta esconder-me debaixo da capa da realidade. Não sei onde deixei o lençol do amor. Tenho mais medo dos monstros que vivem dentro de mim, que tento esconder mas que estão sempre lá e não me deixam sorrir. Quem sabe um dia não troco o medo pela ilusão.

28

27

26

Estou à porta, E só assim, levemente, às vezes até parece que com a mistura dos cheiros se sente uma brisa que desabrocha. Eu diria que existe uma esperança não fosse este o maior de todos os males, o pior de todos os sentimentos, aquele "desenvergonhado" que ficou escondido no fundo para nos iludir constantemente e nos enganar a cada segundo, E a brisa que desabrocha à porta não passa do cheiro morfo-formol dos cravos erguidos por cadáveres vivos sobre o chão que afinal não é redondo. Viajamos em navios fantasma e sobre os seus cadáveres lutamos, para nós mesmo nos tornarmos cadáveres vivos. Tombaremos sem vitória enquanto essa elite sombra constrói escadas para o cimo. Mas o que fazem aqueles que acordam neste pesadelo continuar? não é esperança, não é força, nem é utopia, mas um mau pressentimento!

25

24

23

No romper do crepúsculo os corpos amanhecem, figurando a apetecível consolação que brota da sua decadência moral. Os aromas misturam-se e os olhos resvalam para a indiferença dos sentimentos.

22

21

Ainda vagueia no meu olhar a imagem de um momento perto do feliz. Imagino as cores que pode ter a nossa realidade e uso esses traços para pintar um mundo de sonhos sem dar pistas sobre quem sou eu. Abro uma janela e respiro o cheiro a tinta de uma manhã pintada de fresco. Fecho os olhos e recolho a noite. Gosto do conforto das tuas mãos.

20

19

Palavras que nunca ficaram escritas e que nunca te foram ditas. Palavras que só na minha cabeça tiveram o seu espaço e a sua coragem. Na verdade são conceitos que nunca chegaram sequer a existir. Nunca viram a cor dos teus cabelos com o brilho do sol, nunca viram como são os teus olhos. Palavras que não são escritas não existem. São como bombas que nunca chegam a explodir. Dos cadernos, agora esquecido, arrumados em prateleiras poeirentas e em caixas de sótãos, saltam ainda raras vezes algumas palavras. Essas que conheceram o negro da tinta e o peso do papel suave em que deslizavam rumo a uma liberdade que parecia querer liberta-las quando na verdade só as estava a aprisionar num sitio diferente. Cartas escritas de um remetente demasiado assustado com o que as palavras lhe sussurravam ao ouvido. Cartas de uma só direcção, sem caminho feito, sem conhecer o peso do selo. Um destino que nunca souberam qual era, uma pessoa sem nome. As palavras nas cartas nunca se denunciaram. Conheciam-lhe o cheiro e o gesto, o sabor das palavras mas nunca souberam o seu nome.

18

O fim és tu, e eu esperando

Na minha memória,

o peso da tua história.

17

16

15

14

De coração aberto coso com finas agulhas, presas a carinhos-de-linhas, as fracturas deixadas por essa doença degenerativa. Coso, por não aguentar mais o barulho do sopro provocado pelo suspiro, e esse frémito palpável torna-se agora mais ensurdecedor no silêncio da tua presença. E é no silêncio da tua presença,no teu cheiro que não existe, na tua agnosia de mim, que solto um grito disfónico e incapaz de articular a primeira e a segunda pessoa num plural.

13

12

Desenho original de Victor Mesquita publicado na revista Visão a 15 de Maio de 1975

11

Ando pelas ruas do mundo à procura de cores para pintar a minha vida. Procuro nas esquinas da razão o que leva até estes caminhos. O hábito da carne continua a procurar-te nas noites frias. Às vezes tenho medo de mim mesmo, de não saber o percurso de volta para um sitio seguro, para o meu sitio seguro. Os impulsos levam-me de lugar em lugar, de pessoa em pessoa e os momentos fazem-se vagarosamente estendendo-se pelo tempo. Sucumbo nos ponteiros do tempo, o meu corpo estagna e a mente dispara sobre as ideias que alastram num breve surto de loucura. Rapidamente a mágoa do esquecimento apodera-se de um futuro que ainda não está lá. Sinto-me fora do meu tempo.

10

9

8

7

6

Solidão literária e o drama do copo que me acompanha em cima da mesa, aliás a única coisa que me acompanha para todo o lado, cheio e vazio por vezes com gelo a derreter o tempo que demoro a olhar para ele mas sempre presente. A companhia exaltada de um monte de cigarros, demasiado pensativos, queimados e fumados num cinzeiro demasiado cheio para uma só noite de uma só pessoa. Numa espécie de cenário de filme a preto e branco onde o protagonista da história se vê atormentado entre dividas a uma qualquer máfia e o amor de uma mulher que abandonou deixando para trás somente uma carta. Não lhe falta sequer o nevoeiro que espreita na janela da rua entre intervalos de chuva quase constante. A escrita de alguém é sempre sobre si mesma, não adianta disfarçar, não adianta fugir do inevitável. Por muito que a fuga corra sempre para situações de terceiros ficcionadas com maior ou menor pormenor, há sempre algo no fundo que é nosso.

* * *

Foi assim que aconteceu daquela vez, deve ser assim que acontece regularmente não sei quantas mil vezes por todo o mundo todos os dias. As pausas em que levanto o olhar do papel onde escrevo, perco-as dividido entre o perder-me olhando para o cigarro que arde sozinho nas minhas mãos e na multidão alheia que me rodeia.

* * *

Ela fixa atentamente as suas próprias mãos, quer a cruzar os dedos quer a brincar com cigarro que lhe vai passando pelas mãos em momentos breves mas de um prazer incrível. Olha para as mãos como se estivesse a mexer e a estudar uma qualquer recente descoberta da ciência. Desvia toda a sua concentração para aquele pequeno plano ignorando completamente o que a rodeia. Uma atenção aplicada para algo que nos passa pelos olhos tantas vezes. No entanto servem-lhe de refúgio para algo que ela não quer mesmo ver.

5

4

As batidas do coração certas como um relógio. O tempo que se altera na tua presença e as batidas que se tornam inconstantes. A cadência das palavras que teima em ser mais rápida que a mão que as escreve e o erro que se repete sempre que a batida se altera. As vontades que deixamos para trás tantas vezes trocadas por um simples abraço. O calor de um abraço que faz apetecer um beijo e um beijo que nos leva para fora daqui. No fundo o som é sempre o mesmo... calmo ou agitado: tum tum; tum tum; tum tum...

3

A maior dor provêm do silêncio, da ausência de senso nos actos mudos que procuram de ti um pouco mais que a carne fria da aurora. No teu silêncio altamente perigoso, vigora ainda o mais imaginário amor, daquela que nunca Era uma vez, a nossa história.

2

1