212

Foi a partir de uma frase dita, no momento do meu nascimento, que se determinou o meu papel principal no mundo.

"É uma rapariga!"

211

Estou triste, apagado deste mundo. Rio sem sinceridade, minto com franqueza. Na verdade nunca me importei. Só hoje... porquê hoje?

210

209

Eram músicas, era relva e jardins. Era a tua voz doce cortada por outros sons. Era abraço, beijo e cheiro. Era o toque subtil de uma mão, uma flor no cabelo. Era a ponta de um sapato que me tocava na perna. Eras tu chegar. Um dia deixaste simplesmente de ser.

208

207

Tenho letras espalhadas em cima da mesa. E não consigo formar palavras com elas. Dou por mim sentado, em frente à mesa, com as mãos pousadas no A mais próximo. Há um R ali, ao canto da mesa, mas eu nem o consigo alcançar...nem me consigo alcançar. Tenho os olhos postos num amontoar de letras, sem ligação ou alinhamento ou ordem, entre elas. Nenhuma brilha. Letras baças, espalhadas em cima da mesa. E a minha mão a tocar num A qualquer. 

Onde estás?

206

205

Tentei lavar-me do teu cheiro mergulhando no rio. Afastar-me do teu olhar. Procurei na cidade uma rua sem o teu nome mas só encontrei lembranças de ti. No fundo sei que a vertigem da excitação se destruirá e depois de passar a tortura da terra e se aproximar a serenidade do céu e do pensamento temeroso, os dias terão a corrente da solidão gravada nas suas margens.

204

203

Engolido no tempo duma solidão suprema e contente, ignoras as pegadas no areal imenso e desconhecido. Perdido e feliz nas noites ausentes de astros e de deuses como a primeira criatura que pensa não o sabendo. Eis tu, longe, amando com excesso. Numa saudade eterna e livre.

202

201

«One can know a man from his laugh, and if you like a man's laugh before you know anything of him, you may confidently say that he is a good man.» Dostoyevsky

Desta noite como outra noite qualquer nasce um alguém ainda à espera de saber quem é. Desta noite como em tantas noites as árvores agitam ramos ao vento que passa, um casal troca um último beijo sem saber o que os espera no dia seguinte, um sem-abrigo continua a sua rota nocturna recheada de um quotidiano demasiadamente repetitivo e familiar. Nesta noite ao som desta brisa que faz com que uma janela bata de levezinho sempre que ali passa o sopro, uma mulher encolhe-se um pouco e procura o calor do seu companheiro. Esta noite como tantas outras nasceu de um dia em que pessoas trocaram olhares, em que pessoas trocaram sorrisos, em que pessoas deram as mãos. No fim desse dia algumas cruzaram os seus corpos em danças invisíveis, chegou-lhes a satisfação de um sorriso aberto que recebe em troca um olhar doce de uma menina de olhos grandes que é agora, no fim do dia, uma mulher. A noite depois do dia e o dia depois da noite vão continuar a sê-lo. Na noite há tantas histórias que vão ficar guardadas esquecidas nos paralelos de uma rua que não é minha. De dia algumas dessas histórias vão ser gravadas em papel, tinta despejada em desenho de letras que vão contar segredos. O barulho das folhas e o crepitar de quando mais uma página se vira vão ser o testemunho perpétuo de outras tantas histórias. Desta noite resta uma ideia - continuar. Escrever, descrever, ter prazer e dar prazer, sonhar, gostar, amar e contar aqui, para ti, para mim, para quem quiser ler e ouvir. Deixar palavras à solta em frases que nem sempre vão fazer sentido. Escrever porque é sempre mais simples deixar algumas verdades em papel.