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Sei de um beijo, de um abraço, às vezes só de um carinho. Sei de um olhar e de um cheiro. Sei das vozes que ecoam nas paredes de pedra que me rodeiam. Já não grito mas também já não respiro. Estou, sou e sei que este mundo não é o meu.

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O nosso coração dava um livro. Tocar recortes multidimensionais da tua pele como quem sente o sabor das páginas enquanto uma suave brisa nos percorre as emoções. A alegria de abrir um livro pela primeira vez e sentir o cheiro das tintas. Ver-te dia após dia e sentir o cheiro dos teus cabelos, do teu corpo enquanto te a.........fastas deixando para trás uma só 

palavra. 

Saudade de ti acalmada pelo traço da caneta sobre o papel.

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Suspiro. Respiro, flores do meu desejo. Corpos afastados pela largura do tempo, o teu rosto em todos os olhares. Ansiedade e vontade. Saber que não vais chegar mas continuar a esperar-te. Vivem-se assim o dias que passam ao sabor do vento. Esquece o beijo e traz-me só a cor dos teus olhos e um pouco de calor contido num abraço.

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Nas manhãs submersas de prazeres e cheiros característicos de lugares que pensava conhecer em ti perdia-me constantemente. Largava o prazer do sossego das réstias de calor que deixavas para trás e arriscava palavras que nunca ousei dizer. A dificuldade em repeti-las deixa-me cego... mas continuo a ver-te em todo lado e sinto-me mudo.

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Há em mim a vontade, de em ti, excluir do corpo a permanente dor de um passado de paixão solitária. No entanto, a construção detalhada de passos seguros, destrói para mim a estética por mim criada da paixão e por consequência da sua dor. A paixão segura equilibra apenas a vida vulgar, arruína a contemplatividade do sofrido desejo e a sua concretização em linhas puras de carvão. Quanto mais respiro ao teu lado, mais se perde o cheiro da tua pele, desvanece a linha crua da tua mão e me sufoca a calma desta raiva-paixão.

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