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As palavras em greve amontoadas num canto de uma folha, combinam uma estratégia para se desalinharem e escreverem algo com sentido de revolta. Falta ali qualquer coisa. Está a vontade, o desejo e até a liberdade. Há letras em forma de gritos a ecoar pelas linhas. Começam agora a marchar com outras letras em forma de slogan. Continua a faltar qualquer coisa. Um A perdido do seu M e numas linhas mais abaixo um R caminha com o seu O - desencontrados, não percebem o sentido da vida na totalidade.

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Tenho medo dos monstros que vivem nas perguntas. Tenho medo dos monstros aos quais não consigo desviar os olhos. Não adianta esconder-me debaixo da capa da realidade. Não sei onde deixei o lençol do amor. Tenho mais medo dos monstros que vivem dentro de mim, que tento esconder mas que estão sempre lá e não me deixam sorrir. Quem sabe um dia não troco o medo pela ilusão.

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Estou à porta, E só assim, levemente, às vezes até parece que com a mistura dos cheiros se sente uma brisa que desabrocha. Eu diria que existe uma esperança não fosse este o maior de todos os males, o pior de todos os sentimentos, aquele "desenvergonhado" que ficou escondido no fundo para nos iludir constantemente e nos enganar a cada segundo, E a brisa que desabrocha à porta não passa do cheiro morfo-formol dos cravos erguidos por cadáveres vivos sobre o chão que afinal não é redondo. Viajamos em navios fantasma e sobre os seus cadáveres lutamos, para nós mesmo nos tornarmos cadáveres vivos. Tombaremos sem vitória enquanto essa elite sombra constrói escadas para o cimo. Mas o que fazem aqueles que acordam neste pesadelo continuar? não é esperança, não é força, nem é utopia, mas um mau pressentimento!

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No romper do crepúsculo os corpos amanhecem, figurando a apetecível consolação que brota da sua decadência moral. Os aromas misturam-se e os olhos resvalam para a indiferença dos sentimentos.

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Ainda vagueia no meu olhar a imagem de um momento perto do feliz. Imagino as cores que pode ter a nossa realidade e uso esses traços para pintar um mundo de sonhos sem dar pistas sobre quem sou eu. Abro uma janela e respiro o cheiro a tinta de uma manhã pintada de fresco. Fecho os olhos e recolho a noite. Gosto do conforto das tuas mãos.

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